A Julián, que no pudo venir en septiembre…
Escuchando rumores de la mar en la llanura
baja el río.
Siento la arena crujir bajo mis pies
Y no es la arena: es el trigo.
Cuando llegue la vendimia saldréis al campo
bajaréis al valle.
Y celebraremos que un día
nos encontramos por el camino,
y oiremos danzar cohetes, y reiremos al pensar
en paseos por la orilla que nadie sabe.
Y escuchando los rumores del Pisuerga,
y sintiendo el frío
miraremos al cielo azul
y acabará la fiesta, y esperaremos
que vuelva luego.
Pañuelos morados durmiendo al cuello
con un suspiro.
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